Si no soy plasta, soy testaruda. Tímida. Me convierto en flor. Marchita. Alegría por doquier convertida en copos de nieve. No sé qué decir ni que hacer. Inculta. Dueña de mi propio ser. Indecisa. Morirme sin morir. Cadáver de mi vida, humana de otras. A veces suave, pura seda. Corazón de roca. De no derramar ni una lágrima a crear de mis ojos unas cataratas. Piel pálida. Gesto irreal. Ni perlas ni azucenas. Ni lo tuyo ni lo mío. Ni cabellos dorados ni ojos color cielo. Aprendo. Me atrapo. Juego al escondite con mi subconsciente. No acato normas. Soy yo. Yo.